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miércoles, 27 de agosto de 2014

El Padrí


LA CRÓNICA   
 DESDE MI BALCÓN   
¡El meuuu tresssooor!...

Jordi Pujol confiesa haber tenido dinero sin regularizar en el extranjero  Éste, o parecido, era el titular en todos los periódicos, radios, televisiones y demás plataformas informativas de nuestro país. Y de Cataluña también. Hace ahora un mes y un día. ¿Ustedes han visto que se hayan tomado medidas, más o menos preventivas, para evitar su fuga, posible destrucción de pruebas o "reubicación" del pastizal euromonetario presuntamente defraudado, malversado, estafado, mangado o como coño quieran denominarlo? Pues yo no.

Mientras, otros por la más mínima son perseguidos, casi hasta la extenuación, acoso y derribo por los cobradores del frac gubernamentales, o despojados del pasaporte y embargadas sus cuentas (siempre preventivamente), o simplemente invitados a pasar una temporadita en la trena. A éste confeso chorizo (digamos, butifarra, en honor a su origen) nada de nada. Es más, nos hemos hartado de verlo en televisión saliendo de su casoplón (residencia de vacaciones la denominan, para más inri) gerundense de Queralbs para darse un paseíto por la zona. Así, tan fresco y pancho (más bien, altivo y chulesco), acompañado de su señora (otra de armas tomar, parece ser) y algún que otro guardaespaldas. Como mucho le han retirado el tratamiento de "honorable"el despachito de más de 400 m² (a saber... sus pertenencias siguen ahí y la Generalitat continúa acoquinando puntualmente el alquiler. -Por cierto, con los desahucios son más rápidos-) y alguna chorrada más. Chorrada hasta cierto punto, porque esas "chorraditas" suponen un desembolso de las arcas públicas a precio de oro puro con diamantes.

Dice el ex-honorable cabroncete, el Corleone catalán o el Al Capone hispánico, que nunca se encontró el momento para regularizar un dinero heredado(?) en 1980. En 34 años con sus 365 días (366 si es bisiesto) el muy hijo de su también manoslargas y evasor padre (Florenci Pujol i Brugat) no pudo. ¡Pobre!. Ni él, ni sus asesores, ni sus abogados, ni secretarios, ni subsecretarios, lameculos y allegados, ni su puñetera y caradura familia (numerosa para más señas y sobradamente preparada) encontraron un huequito para ello. ¿Cómo coño hacían su declaración de la renta? En cualquier declaración de esos 34 años podía perfectamente haber metido o declarado la supuesta herencia. Curioso, me viene a la cabeza lo del Rey emérito Juán Carlos, también con una extraña herencia paterna en Suiza. ¿Qué inspectores de Hacienda -o ministro de turno- no saben hacer las cuentas o acumulan en el archivo "NO TOCAR" expedientes de altas alcurnias?. ¿Por qué tenemos que aguantar, inflándosenos los "webis", que nos roben a la cara y encima se descojonen de nosotros y alardeen de ello? ¿Por qué me hago preguntas tontas que con una revolución a la "francesa" (guillotina incluida; sí, sí, así, a lo bestia) se resolverían en un pispás? Nada de elecciones, ya sabemos que con el sistema actual el que llega tapa al anterior y continúa con el mangoneo. Esta casta mafiosa e hijoputa de políticos y sus chupópteros satélites (banqueros y empresarios) que tenemos es como un cáncer que si no lo extirpas de raíz se expande y te jode vivo.

El "Padrí" de la "familia" Pujol-Ferrusola (tanto monta, monta tanto; mangantes y extorsionistas todos -digamos presuntamente hasta que un juez con un par los ponga en su sitio-) confiesa ahora un desliz. Algo pequeñito para lo que en realidad se presupone a todo el clan. No en vano amenazan con demandar a la banca andorrana si colaboran con la justicia (?) española. Por algo será y no precisamente por cuatro euros o cuatro milloncejos de euros. Sabedor que por su edad (y su excargo, y sus "amigos") no entrará en prisión y como mucho una multita ridícula en su proporción delito-pena, confiesa un "pecadillo" ahora con la intención de salvaguardar a su familia y sus trapos sucios.

Esto es España y lamentablemente el Ministro Montoro no es Eliot Ness precisamente. Ni Pujol Al Capone, al que sí trincaron, mire usted, por sus deudas con Hacienda y no por sus otros crímenes. Más bien, Montoro y su equipo, deben ser los polis corruptos de los que se valían aquellos gánsteres para salir indemnes de sus fechorías. Sino, que me lo expliquen.


P.D.: Permítanme, por ultimo, dejarles el enlace a un artículo de Risto Mejide dirigiéndose a estos mamarrachos que han llevado a nuestro país a la situación en la que estamos. Simplemente genial:



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martes, 12 de agosto de 2014

¡Que Dios nos coja confesados!...


LA CRÓNICA   
 DESDE MI BALCÓN   
¡Que Dios nos coja confesados!...

Sí, sí, pero que muy confesados. Tengo yo la rara manía -y no sé por qué motivo- de no creerme nada, nadita, nada de lo que salga por esa boquita piñón del señor presidente o cualquiera de sus competentes-(?)- ministros, adjuntos, vocales, asesores, consejeros, subsecretarios y demás "fariseos salva patrias" que se expanden y anidan, como plaga apocalíptica, a lo largo y ancho de esta sufrida y castigada España.

Que me repitan hasta la saciedad y juren y rejuren que podemos estar "mega-super" tranquilos, que no hay riesgo de posible contagio ciudadano ante la repatriación de enfermos de ébola, me llena precisamente de intranquilidad y necesitado de una toma urgente de valium. Y más, si uno, curioso y sobrado de tiempo gracias a ese inexistente trabajo que me prometieron estos soplagaitas cuando mendigaban votos, indaga y lee por los internetes las opiniones de quienes precisamente trabajan en sanidad, hospitales, y seguridad social; esas cosas que estos inflapollas del gobierno y gobiernitos autonómicos, jamás de los enjamases (te lo juro por Snoopy) iban a tocar, recortar o privatizar. Para ejemplo de cómo anda el personal sanitario (el que trabaja, el que lo mama, el que lo suda, no el que está en sus cómodos, lujosos y ministeriales despachos y que no tienen ni zorra idea del asunto aunque sean altos responsables de ello) les dejo este enlace a un artículo de "El Confidencial" sobre cómo se está llevando el tema del misionero repatriado: leer artículo.

Habrán comprobado que el hospital en cuestión ya no es ni sombra de lo que fue. Que sí, que está dotado de esas habitaciones especiales con presión negativa y que le han "repuesto" una UCI y un laboratorio para analizar las muestras del enfermo. Pero... ¿no decían que era necesario un laboratorio muy complejo - de los que en España los hay contados- de no sé qué nivel para el análisis y manejo de estas muestras? Parece ser que el montado en el Carlos III es como si fuera un "Cheminova" (según los sanitarios del hospital) y que las muestras deberán ser, quieran o no, llevadas a los laboratorios específicos. Es decir, que los madrileños, y el resto, deben estar muy contentos por tener muestras del letal virus de paseo por sus calles con el consiguiente riesgo de un accidente, o un mal transporte, o un error, o un despiste, o... que nos conocemos y esto es Spain.

Porque yo dudo mucho, no de la profesionalidad de los sanitarios y médicos, pero sí de las formas o despistes en algún tramo del que debiera ser controlado al milímetro manejo y trasiego del hijoputa virus, sea cual sea su "habitáculo", humano, animal o artificial. Les dejo, así como muestra tan sólo, el vídeo de la llegada del avión con los repatriados enfermos. Mírenlo y luego les comento mis (¿)absurdas(?) dudas:


Y ahora mis absurdas dudas o preguntas tontas:



¿Los miembros de las fuerzas armadas son inmunes al contagio del virus y por ello no necesitan más que unos simples guantes de látex mientras que los que están fuera del avión van enfundados con monos, mascarillas y guantes?. O quizás ni eso... ¿se pusieron los guantes para no mancharse al abrir la puerta del avión?





A pesar de las "estrictas" medidas de seguridad tomadas para evitar un posible contagio... ¿no es un fallo no hacer un uso correcto de esas medidas? ¿Quizás temía el operario despeinarse con la preceptiva capucha?


¿Por qué unos se protegen sellando incluso posibles entradas en sus monos con cinta de embalar (muy ténico), dobles guantes de protección y máscaras integrales, así mismo selladas con cinta de embalar, y los de naranja con guantes de látex normales, simples máscarillas y cara descubierta? ¿Hace diferencias el virus ante diferentes colores? ¿Es selectivo y sibarita el virus? Así mismo observen el modernísimo y "complejo" aislamiento de las puertas de las ambulancias consistente en plástico y (otra vez) cinta de embalar.


Según fuentes gubernamentales, Rajoy dio órdenes expresas para que se utilizara uno de los aviones presidenciales, un Airbus A310 (sí, ese que suele dejar tirados tanto al Presidente del Gobierno, como al Rey por fallos de mantenimiento) y (palabras textuales) "perfectamente medicalizado". Observen la imagen de la izquierda y díganme si eso es "perfectamente medicalizado". De nuevo plástico y celofán y en medio del pasillo una especie de incubadoras gigantes que parece ser lo único realmente medicalizado.

Comentan que España ha recibido incluso las felicitaciones de los Centros de Control de las Enfermedades de EEUU (CDC según sus siglas en inglés).
El padre Pajares es el primer europeo que llega al continente con esta enfermedad. Esto ha provocado también, añaden, que España haya recibido a lo largo de este jueves varias consultas por parte de Francia y otros países de la UE sobre cómo se ha llevado a cabo la repatriación.
Lo de las felicitaciones por parte de EE.UU. me lo puedo llegar a creer. No en vano ha habido, y hay, políticos norteamericanos que piensan que España está en Sudamérica. Pero ya lo de la Unión Europea pidiendo consejo sobre cómo hacer una repatriación de enfermos de ébola... pues lo dicho: ¡¡Que Dios nos coja confesados!!...

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jueves, 7 de agosto de 2014

Verano, Agosto... ¡¡VACACIONES!!

LA CRÓNICA   
 DESDE MI BALCÓN   
Verano, Agosto...¡¡VACACIONES!!

Agosto el mes de las vacaciones, Julio y Septiembre también, pero menos. El mes que la España turística se llena de torreznos guiris, caravanas interminables de coches repletos de incómodos niños (390 kilómetros de: "¿cuándo llegamos papá? ¿papá cuándo llegamos?") e incontinente e insufrible suegr@ (365 días al año de: "parece que os sobra el dinero, cómo se nota que no habéis pasado hambre"), ese mes es por excelencia Agosto.

Las grandes -incluso las medianas- ciudades del "interior" se quedan vacías mientras las de costa, osea, las de "exterior" -digo yo- se llenan, además de guiris pieles rojas, de españolit@s & mascotas & suegr@s ávidos de rayos solares, birras, Typical Spanish sangria & paella & siesta y ¡¡fiestaaaaaaaaaaaaaa!!.

Éste que les escribe tuvo una infancia-adolescencia-juventud en la que formé parte de esa masa trashumante vacacional y junto a mi familia, emigrábamos a un hermoso pueblecito costero tarraconense. Guardo maravillosos recuerdos de aquéllos años. Aquél paradisíaco camping, toda la familia junta, los amigos de juegos, los primeros escarceos amorosos (y los segundos, y los terceros, y los.... yo era de hormonas cabronamente revoltosas, pecaminósamente libidinosas, vamos, de Libro Guinness)... Ahora ya no. Ahora prefiero quedarme en esa ciudad de interior, vacía, silenciosa, pacífica. Uno cambia. Es lo que tiene hacerse mayor, no ser suegro de nadie pero sí un 'trabajador emérito', osea, parado de larga duración sin un puto duro o euro.

En mi ciudad, salvo el centro y en contadas horas, nos hemos quedado tres lugareños y algún despistado foráneo. El resto se las ha pirado de vacaciones. Incluso el sempiterno mendigo rumano de la puerta del supermercado se ha marchado y en su lugar ha dejado escrito en un cartón -cubierto con plástico- y en su 'español-rumanesco': "haucente per bacasiones", informando también que vuelve a finales de mes y que perdonemos las molestias. A estas alturas ya del mes, estarán todos en sus veraniegos destinos donde, seguramente, habrá más conciudadanos míos por metro cuadrado que aquí (¿dónde va la gente? donde va Vicente, hala! todos al mismo sitio). Saldrán a pasear por el pueblo turístico de turno y se encontrarán con el amigo de cuadrilla, con el carnicero de su barrio, con el odioso jefe (manda huevos), con esa vecin@ tan buenorr@ del tercero D (disimula que vas con 'la-el' parienta/te, los niños, la suegra) y con toda seguridad también se cruzarán con el mendigo rumano de la puerta de su supermercado. Tan solo les ha cambiado el decorado y en vez de "Calle Mayor" (la típica de paseo de la ciudad habitual) la placa indicadora pondrá "Paseo Marítimo", pero la gente la misma, o más, por aquello de que otras ciudades se han quedado, al igual que la mía, libres de personal.


Mientras, aquí, en mi barrio vacío, gozo de ese supermercado del mendigo, donde se está fresquito, muy fresquito. Pasillos felizmente huérfanos de carros y cestas que generalmente sus temporales dueñ@s 'aparcan' en el sitio que más incordia; y sin maleducadas marujas y marujos que se inventan patéticas excusas para colarse en caja. Disfruto sobremanera de unas calles que se me antojan más grandes, más largas, más serenas, más peatonales, que me tientan a recorrerlas despacito, saboreando el tremendo placer de no tener que ir esquivando caquitas de perro, suicidas patinadores o energúmenos ciclistas de acera, cruzar el paso de peatones sin tener que esperar al conductor caritativo (alguno hay, dicen) que se pare, ni escuchar los cláxones de los soplagaitas de turno. Un auténtico paraíso cómo me han dejado la ciudad por unos días y que ganas me entran de gritar a pleno pulmón -aunque con poco fuelle por culpa de los años de convulsivo tabaquismo que ahora pasa factura- aquello que hace lustros acuñó el difunto ya (gracias a Dios) don Fraga Iribarne, a la postre Ministro de Gobernación de aquélla época: ¡¡La calle es mía!!.

Otro placer, casi delictivo por lo placentero -ya se sabe que en esta vida todo lo placentero o es pecado o es delito o malo para la salud-, que puedo disfrutar estos días es entrar en los bares (los pocos abiertos, claro) y acomodar mis reales posaderas en cualquier banqueta ya que están todas libres de las vacacionales posaderas de los habituales de la barra. Camareros raudos, casi empalagósamente serviciales, te tratan a cuerpo de rey con una inhabitual sonrisa. Y para mayor éxtasis placentero, no hay que pelearse con el mamonazo de costumbre que se solaza jodiéndote la lectura del periódico mientras resuelve el crucigrama durante media mañana.

Hoy mismo casi me da un parraque de gustirrinín al descubrir que, casi sin darme tiempo a cruzar la puerta de entrada, el chico del bar al que suelo acudir me tenía puesto el café en mi rincón favorito, el periódico correctamente dobladito a su lado, banqueta reluciente dispuesta y, culminando la escena, una cuca bandejita plateada -que ignoraba tuvieran en esta tasca- en la que esperaban para su degustación unos bomboncitos francamente ricos. Tan sólo ha faltado que me hubiera dado dos besitos a lo que, ya puestos, yo no me hubiera negado. Diez céntimos de propina le he dejado. No me llame roñica, que bastante es cuando nunca dejo. No pierdo esperanza y de aquí en tres días, y más subiendo la propina a 20 céntimos, seguro caen los dos besitos. Ruego a la diosa Fortuna que, a todos los que se han ido de "vacances", les toque la lotería o el euromillón o encuentren trabajo allá dónde estén y se queden unos cuantos meses más por ahí, dejándome el barrio como está ahora y dando tiempo al camarero para atenderme más aún de lo que lo ha hecho hoy.

Para terminar. Se habrán dado cuenta que en esta ocasión no he comentado nada político (raro-raro). ¡Pa qué!, si estamos-están de vacaciones. De todas formas y para no perder la costumbre, les dejo un enlace  a un artículo del periodista Luis María Ansón con el que (el que quiera) podrán despotricar de los sinvergüenzas que tenemos como políticos: LOS DIPUTADOS: 225 DÍAS AL AÑO DE VACACIONES.

Permítanme un vídeo-consejo para estas vacaciones y esas salidas nocturnas:


Que los quiero a todos de vuelta. A más tardar mejor, pero de vuelta. Felices vacaciones, suerte a todos, ojito con la carretera y al camarero -por si acaso lee esto, ahora que tiene tiempo libre- que mañana voy otra vez.

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Os invito a la pestaña Balcón de Cine (arriba en la barra de pestañas) donde podéis ver dos películas que tratan el tema de las vacaciones. La primera de manera jocosa con Mr. Bean y la segunda desde el punto de vista adolescente con sus dudas y primeros amores, en este caso una amistad homosexual. Como siempre, espero os guste la cartelera, la disfrutéis y si es de vuestro agrado, la compartáis. También mendigo algún que otro comentario... ¡coña, que me hace ilusión!



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viernes, 1 de agosto de 2014

Huele a urnas ya...


LA CRÓNICA   
 DESDE MI BALCÓN   
De paro, empleo, cifras, jolgorio y la cuenta la vieja.

Anda el Excelentísimo Señor Don Mariano Rajoy Brey que repiquetea las castañuelas de plena felicidad. Y no menea alegremente con el pie (el derecho, naturalmente)  la bata de cola como pizpireta folclórica 'desmadrá' porque, al menos en público y que sepamos, no usa, que si así fuera dejaba a Lola Flores a la altura del betún más 'betunado'. No nos tiene acostumbrados el sempiterno mustio y pétreo Presidente a estos alardes de alegrías 'zarandosas'. Y todo este jolgorio gubernamental porque han salido las cifras de la EPA (Encuesta Población Activa) y parece ser que el paro ha bajado notablemente. De lo cual, mire usté, me alegro muy comedidamente. Porque, claro, uno no se fía, y menos a estas alturas, de lo que el gobierno peperil, y con este tarambana a la cabeza, me diga o me quiera hacer creer.


Dice el Rajoy (reconvertido en San Pancraciojoy, patrón del trabajo) que tal aluvión de empleo es debido en buena parte a la reforma laboral. Esa reforma que la ministra-top-model, Excelentísima Sra. Doña Fátima Bañez, viene haciendo a plazos y a retazos y ahora pongo y ahora quito y no sé qué puñetas hago. Pero vayamos por partes. Este sieso -Excelentísimo Señor, eso sí- que tenemos por Presidente suelta las campanas al vuelo y le pone velas a su Fátima particular, tomando como victoria gubernamental los datos de una encuesta que ahora alaba, adora, eleva a los altares y entroniza a nivel de dogma de culto... vean:



Pero es que este mismo aburrecabras ante los datos dados por la misma  EPA (la misma, la mismita, no otra) que confirmaba que se había vuelto a destruir empleo en el primer trimestre de 2014, aseguró en mayo, en una entrevista en la Cadena SER, todo convencido y hasta casi de mala leche (faceta muy normal en este monstruo político, y nunca mejor dicho lo de monstruo):  "...la EPA es tan sólo una encuesta poco fiable. Los datos de la Seguridad Social no son una encuesta, son fiables". Ea! ¿Cómo se te queda el moño Mari Puri?. Hablando de fiabilidad ¿puedo fiarme de un impávido político soplagaitas (uno cualquiera, sin apuntar) que ahora opina una cosa y luego la contraria? ¿de un indeciso -para lo que quiere- para el que ahora la EPA es poco menos que la Santa Biblia y en Mayo era una encuestilla simplona? Pues no, y todo me huele a camelo preelectoral o maquillado de una muy fea, rechazada y fracasada política social (que la otra, la suya, la particular, la política para los políticos, va viento en popa a toda vela).

Esto de las cifras de parados, empleos, porcentajes y demás zarandajas es un auténtico jaleo y quizás el susodicho Excelentísimo se esté haciendo la entrepierna un lío macanudo como, al menos yo, nos lo hacemos los demás cuando vemos datos (muy contrastados y pormenorizados) de la prensa seria (?), especializada (se supone) y afín al PP gobernante. Echen un vistazo al artículo de ABC.es del pasado 28 de Julio y luego hablamos y echamos la cuenta la vieja (esa de uno más uno suman dos): VER ARTÍCULO ABC.es

Un servidor de ustedes no se tiene por muy listo, pero al menos matemáticas aprobaba en el bachillerato (que yo soy de antes de la EGB) y las cuentas aquí no me salen. Luego vendrá un experto hiper-mega-superlisto y me rebatirá todo, pero bueno, yo con la cuenta la vieja, los dedos (20) y una fantástica calculadora que lleva incorporada mi 'listillo-móvil' (Smartphone le dicen los modernos) veo pequeños (o grandes según se mire) desfases. Hagamos cuentas:
La Ocupación aumentó en 402.400 personas. Bien. Los parados bajaron en 310.400 personas. 402.400 menos 310.400 es igual a 92.000 personas, que supongo, pienso, me dirán, serán personas que han encontrado su primer trabajo o que pasaban olímpicamente de estar apuntadas en el Inem. Bueno, aceptémoslo así. Sigamos. Esos 402.400 empleos creados dicen pertenecen solamente al 2º trimestre de 2014 y a continuación indican: "...en los últimos 12 meses el empleo creció en 112.400 personas" ¿Mande? ¿Cómo? Me lo expliquen (lo harán, no lo duden, lo harán, que son "mu" listos).

Pero esto no para aquí. "Por sectores, el número de ocupados creció este trimestre en los Servicios (378.700), en la Industria (56.700) y en la Construcción (36.900). Y desciende en la Agricultura (69.800)". Es decir 378.000 + 56.700 + 36.900 = 471.600 nuevos empleos a los que debemos restar 69.800 (menos en Agricultura) nos sale 401.800. Luego ya se nos han perdido por algún sitio de los 402.400 nuevos empleos 600. Bah! un pequeño desfase, unos pocos desgraciados desaparecidos.

Hay más. "El número total de trabajadores por cuenta propia subió en 12.400 personas en el segundo trimestre de 2014. Por su parte, el número de asalariados creció en 388.00." Sumemos: 12.400 + 388.000 = 400.400. Faltan 2.000 para llegar a esos 402.400. Va subiendo el desfase. Alguno me dirá que soy muy quisquilloso o puntilloso. Que total son mínimas las diferencias, un pequeño error... pero aún recuerdo cuando el gobierno echaba cohetes porque el desempleo había bajado en 31 (treinta y una, sí, sí) personas -ver noticia del 3 de septiembre de 2013-.

Vamos que las cuentas, aunque por poco, no me salen. Que los nuevos empleos vaya usted a saber cómo son, aunque me lo imagino, gracias a esa puta reforma laboral de la señora Fátima (ministra de empleo y otras hierbas o brotes verdes). La misma Unión Europea ya advertía: "Bruselas da un toque a Rajoy: encontrar trabajo en España no garantiza salir de la pobreza". Pero ya saben, estamos casi en campaña electoral. Se acercan las elecciones municipales y Autonómicas (Mayo 2015) y las Generales poco después. Los que ahora nos roban, asfixian, mienten y esclavizan tienen que empezar a sacar pecho y ponerse la careta de salvadores patrios, amantísimos amigos del populacho y colgarse falsas medallas de unos cuántos más que dudosos éxitos, efímeros por otra parte y con fecha de caducidad una vez conseguidos los votos suficientes para seguir ninguneándonos. Aunque en el fondo da igual quién gane, entre ellos se lo reparten divinamente, que para eso bien que se ponen de acuerdo.
¡¡Huele a urnas ya!!

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Os invito a la pestaña Balcón de Cine (arriba en la barra de pestañas) donde podéis ver dos películas que tratan el tema del paro y la búsqueda desesperada de trabajo. Creo, sinceramente, que son dos joyas del cine. Como siempre, espero os guste la cartelera, la disfrutéis y si es de vuestro agrado, la compartáis. También mendigo algún que otro comentario... ¡coña, que me hace ilusión!



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